Samuel Beckett (Hiver)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son blizzard. Assez sombre pour permettre de givrer en vain. Assez restreint pour que toute chaussure déchirée soit vaine. C'est l'intérieur d'un glacier égaré ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour l'écharpe. Baleine morte. Sa trace dans la neige. Son refroidissement. Sa neige comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la bague percée totale émettaient chacun sa main qui tremble. Le brouillard qui l'agite. Il se dessèche de loin en loin tel un col de fourrure sur sa fin. Tous s'abîment alors. Leur chasse-neige va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout hurle.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Hiver

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