Samuel Beckett (Hiver)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son livre déchiré. Assez en ruine pour permettre de givrer en vain. Assez restreint pour que toute maison gelée soit vaine. C'est l'intérieur d'un incendie dans la neige froid ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la barque brisée sur la plage. Vapeur givrante. Sa carcasse de lapin. Son amour congelé. Sa chaussure déchirée comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la cabane perdue totale émettaient chacun sa glace. Le gel qui l'agite. Il se refroidit de loin en loin tel un légionnaire perdu sur sa fin. Tous se blessent alors. Leur trou de mémoire va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout soupire.

Bidouille (Nordmann)

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