Samuel Beckett (Hiver)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son brouillard. Assez solitaire pour permettre de grelotter en vain. Assez restreint pour que toute vapeur givrante soit vaine. C'est l'intérieur d'un oeil noir frigorifié ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la patineuse. Echarpe. Sa gelée. Son mal de vivre. Sa rupture par un jour de pluie comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la carcasse de lapin totale émettaient chacun son autruche des neiges. Le siècle de neige qui l'agite. Il se calfeutre de loin en loin tel un jour sans fin sur sa fin. Tous se débinent alors. Leur manteau chaud va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout moisit.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Hiver

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