Samuel Beckett (Hiver)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son pas dans la neige. Assez assoupi pour permettre de crier en vain. Assez restreint pour que toute chaussure déchirée soit vaine. C'est l'intérieur d'un désespoir brisé ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la neige. Carcasse de marmotte. Sa table vide. Son passe-montagne. Sa vapeur givrante comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de l'escadre fantôme totale émettaient chacun sa rivière gelée. Le château d'ennui qui l'agite. Il se dessèche de loin en loin tel un froid sur sa fin. Tous se refroidissent alors. Leur sanglot va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout sommeille.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Hiver

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