Samuel Beckett (Hiver)

Séjour où des corps vont cherchant chacun son patineur. Assez hivernal pour permettre de soupirer en vain. Assez restreint pour que toute carcasse d'aigle soit vaine. C'est l'intérieur d'un pull-over errant ayant cinquante mètres de pourtour et seize de haut pour la larme sur la table de nuit. Escadre fantôme. Sa tristesse. Son incendie dans la neige. Sa tempête comme si les quelques quatre-vingt mille centimètres carrés de la chaise au fond de la crevasse totale émettaient chacun sa patineuse. Le frimas qui l'agite. Il se calfeutre de loin en loin tel un corbeau froid sur sa fin. Tous s'abîment alors. Leur trou de mémoire va peut-être finir. Au bout de quelques secondes tout crie.

Bidouille (Nordmann)

Faire pleurer

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Hiver

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